Sindre insisterte på en DNAtest kona hadde rotet med alt.
«Hør her. Jeg har ikke tenkt å oppdra et barn som ikke er mitt I morgen leter jeg etter en klinikk, så tar vi en DNAtest», sa han.
«Hva?», stammet Synnøve, beina hennes sviktet. «Er du seriøs? Vi har vært sammen i tre år. Jeg har aldri gjort deg noe å tvile på»
«Det får vi se», avbrøt han med et skjeve smil. «Hvis han er min, blir jeg far uten spørsmål, tar ansvar og beklager. Hvis ikke»
Telefonen på nattbordet vibrerte, og Synnøve så ned på skjermen Sindre hadde skrevet igjen.
Hun åpnet meldingslisten, og de meldinger han hadde sendt i løpet av natten, da hun gråt i puten, dukket opp på en gang.
«Hvorfor så lenge?»
«Moren din ringte, spør når du er hjemme.»
«Synnøve, jeg kan ikke tro du ikke har født på seksten timer! Hva sier legene? Hvorfor er du så stille, jeg forstår det ikke!»
Den siste meldingen, sendt for syv minutter siden: «Jeg er nede. Kom til vinduet.»
Synnøve pustet ut, tårene truet. Hun prøvde å skyve seg opp på albuene, men klarte det ikke. Smerten var enorm, epiduralen hadde sluttet å virke, selv å bevege seg var vanskelig.
«Herre», mumlet hun og lot hodet falle tilbake på puten.
Telefonen ringte, og hun måtte ta den Sindre ville ikke la henne i fred.
«Ja?», skrøt hun. «Hei, Sindre.»
«Hvorfor kommer du ikke ut?», spurte han uten høflighet. «Hvor mange ganger må jeg be deg om å svare!»
«Jeg står ved vinduet i andre etasje. Kom og se på sønnen.»
Synnøve lukket øynene.
«Sindre, jeg klarer det ikke.»
«Hva mener du med kan ikke?»
«Jeg kan ikke stå opp. Jeg fødte for fem timer siden, har blitt sydd opp. Jeg må ligge, det gjør vondt å gå. Jeg når ikke vinduskarmen.»
Det ble stille en stund, så kom Sindres stemme såret: «Andre vinker, der borte i nabovinduet står en kvinne med en ballong. Og du? Er du spesiell?»
«Jeg har vondt, Sindre. Vær så snill, ikke start opp igjen.»
«Hva mener du med ikke starte? Jeg er far eller hva? Jeg vil se sønnen!»
«Skjønner du at jeg står her med blomster som en dum, kald kylling? Rekk opp den femte fingeren og kom til vinduet!»
Synnøve brast i stille tårer. Hun ønsket bare at han skulle si: «Kjære, hvordan har du det? Hvile, jeg elsker deg», men han
«Jeg får ikke løfte barnet», forklarte hun lavt. «Jeg får ikke stå opp før kvelden minst. Kjør hjem, Sindre»
Hun avviste samtalen, men etter tre sekunder ringte telefonen igjen. Synnøve snudde skjermen ned. Tårene strømmet som hagl, så urettferdig. Hvorfor behandlet han henne så?
En sykepleier kom inn på rommet, bekymret:
«Mamma, hvorfor gråter du? Stopp med en gang! Vi roer oss ned»
«Melken vil brenne, barnet blir sultent. Jeg skal hjelpe deg opp, det er på tide å mate. Hva plager deg så mye?»
«Mannen», sniffet Synnøve. «Sønnen vil ha seg vist i vinduet. Jeg kan ikke»
Sykepleieren smilte, justerte teppet og gikk over til du:
«De er så urolige, ja. Si til ham at han kan blåse bort tårene: dette er en fødeavdeling, ikke et sirkus!»
«Der ser du han krever!»
«Ikke gråt, han er ikke verdt det. Lig deg ned, du må hente krefter. Tenk først på barnet.»
Sindre ga seg ikke. SMSene kom en etter en, og Synnøve leste dem mens kulden sank i henne.
«Skjuler du noe?»
«Vis barnet, jeg spør! Er han frisk?»
«Kanskje han ikke er min, så du skjuler ham?»
«En vanlig kvinne viser den første barnet til mannen. Hvorfor gjemmer du deg?»
Synnøve ble skremt. Hva hadde skjedd med ham? De hadde vært sammen i tre år, han hadde aldri oppført seg slik før!
Hun hadde trodd hun hadde giftet seg med en pålitelig mann, en som skulle beskytte og støtte henne hele livet. Nå innså hun at hun hadde tatt feil.
For å roe ham, til tross for smerten, rakte Synnøve etter barnet i krybbe.
Den lille sov med en komisk krøllet nese. Han var liten, rynkete, rød som alle nyfødte. På hodet hadde han en mørk dusk.
Hun tok et bilde. Hendene skalv, bildet ble litt uskarpt, men ansiktet var tydelig. Hun trykket på «Send».
Svaret kom umiddelbart.
«Hva er dette?»
Synnøve skrev: «Vår sønn. Mikkel.»
Sindre ringte med en gang:
«Synnøve, er du en idiot?!»
«Hva mener du?», hørte hun først, forvirret.
«Se på ham! Han er jo svart!»
«Hvilken svart, Sindre? Er du gal? Han er rød, han er nyfødt!»
«Håret!», ropte Sindre så høyt at Synnøve rev telefonen fra øret. «Jeg har lyst hår, du har blondt farget hår, men mine er lyse.»
«Dette er som kull! Hvor kommer han fra? Fra naboen? Fra sjåføren, Ashot?»
Synnøve ble rasende.
«Er du gal?!», pustet hun. «De fleste nyfødte har mørkt hår som blir lysere senere!»
«Hudens røde farge skyldes nærliggende blodårer! Spør enhver lege!»
«Ikke prøv å behandle meg!», avbrøt Sindre. «Jeg er ikke blind. Barn fødes hvite hvis foreldrene er hvite.»
«Dette er klart, du burde ha gått til vinduet tidligere.»
Skammen ble rød i ansiktet.
«Hva er du», mumlet Synnøve og trykket på «Avbryt».
Hun blokkerte Sindres nummer, tårene knuste pusten. Den lille krabbet i krybben og klynket svakt, trengte oppmerksomhet.
Synnøve strekte seg så godt hun kunne fra sengen, til tross for sting i sårene, og løftet sønnen i armene.
«Det går bra, lille Mikkel», hvisket hun, vugget ham og slukte de salte tårene. «Vi har hverandre, og ingenting mer trengs. Er du med, min lille gullklump?»
De tre dagene på fødeavdelingen gikk i tåke. Synnøve fikk nesten ingen søvn: hun ammet, skiftet bleier, fulgte legens råd, og tanken på hjemreisen gnagde.
Sindre ringte ikke lenger. Kun tørre meldinger: «Hva skal vi kjøpe?», «Når henter du?». Ingen «jeg elsker deg», ingen «jeg savner deg».
Utskrivelsen føltes som en komedie. Synnøve krøp ut i korridoren, blek, med mørke ringer under øynene som ikke engang pudder kunne skjule.
Sykepleieren fulgte med en konvolutt bundet med blått bånd.
Sindre stod ved døren med en bukett falmede roser, sannsynligvis kjøpt i en liten kiosk.
Ansiktet hans var som stein, ingen glimt av glede.
Ved hans side stod moren, Irina Petrovna, som viftet fra fot til fot.
«Gratulerer!», ropte sykepleieren kunstig høyt og overrekker konvolutten til faren.
Sindre tok barnet, trakk pannen sammen. Konvolutten holdt han med utstrakte armer, men så aldri på sønnens ansikt.
«Takk», mumlet han.
Irina lente seg frem og åpnet konvolutten.
«Oi, så liten! Sover han? Takk og lov, vi er i mål. La oss gå hjem.»
De kjørte i stillhet.
Sindre førte bilen hardt, nesten aggressivt han rev i rattet, bråstoppet ved lys. Synnøve satt bak, holdt sønnen tett.
«Du må kjøre forsiktigere», protesterte hun da bilen rystet over en grøft. «Han er i bilen!»
«Jeg kjører som jeg vil», brøt Sindre, mens han så i bakspeilet. «Hvis du ikke liker det, gå til fots.»
Hjemme hørtes en lyd fra kjøkkenet. Sindre kastet nøklene på nattbordet, trøtte og uten å ta av seg skoene, gikk han mot kjøkkenet.
«Er det noe å spise?», ropte han.
Synnøve stivnet.
«Sindre, jeg har vært på fødeavdelingen i tre dager. Jeg har nettopp kommet inn i hjemmet! Hvor skal maten komme fra?»
«Bestill den da. Eller skal jeg stå ved komfyren? Jeg har jo jobbet mens du hvilte.»
Ordet «hvilte» slapp han med så mye hånelse at Synnøve ble helt tom.
Hun la Mikkel i barnesengen de hadde valgt sammen en måned før, og gikk mot kjøkkenet.
«Kan vi snakke?», spurte hun lavt, mens hun støtte seg mot dørkarmen. Smerten i bena var fortsatt sterk.
«Ja», satte Sindre telefonen ned. «Jeg har nettopp snakket med gutta og moren min.»
«Gutta?», gjentok hun. «Du diskuterer vår sønn med gutta?»
«Jeg diskuterer situasjonen!», brøt han og slo med hånden på bordet. «Synnøve, la oss droppe dramaet. Barnet ligner ikke på meg. Overhodet. Ingen likhet!»
«Han er bare tre dager gammel, Sindre! Han ligner på ingen ennå!»
«Ikke prøv å si meg noe!», han reiste seg. «Jeg ser det jeg ser. Han er mørk. Øynene er nesten svarte. Hvor kommer han fra? Vi har aldri hatt sånn i familien.»
Han kom nærmere henne.
«Kort fortalt. Jeg vil ikke oppdra et barn som ikke er mitt. I morgen leter jeg etter en klinikk, så gjør vi en DNAtest.»
«Hva?», bena hennes sviktet. «Er du seriøs? Sindre, vi har vært sammen i tre år. Jeg har aldri gitt deg noen grunn til mistanke»
«Da får vi teste», avbrøt han med et skjevt smil. «Hvis han er min, er jeg far uten spørsmål, tar ansvar, og beklager. Hvis ikke»
Mika, den lille gutten, begynte å gråte i rommet.
«Gå og ro deg ned», ropte Sindre, vendte seg mot vinduet. «Han skriker som en liten demon. Selv om han er en fremmed, er jeg rolig.»
Synnøve så på hans brede rygg, på den kjente Tskjorten hun hadde strøket før fødselen, og forsto at den Sindre hun kjente var borte. Familien hun hadde drømt om, eksisterte ikke lenger.
Hun snudde seg stille og gikk inn på rommet. Hun løftet Mikkel opp, presset ham mot brystet han stilnet umiddelbart, følte morens varme.
«Tss, lille, tss», hvisket hun. «Jeg er her. Mamma er ved deg, gutten min»
Sindre tittet inn etter fem minutter.
«Hva sier du? Er du med på testen? Eller er du redd?»
Synnøve løftet blikket.
«Gjør det», svarte hun rolig. «Finn en klinikk, betal, ta testen.»
«Endelig, sånn skal det være», mumlet han, fornøyd. «Jeg har ikke gjort noe annet enn å lage drama.»
«Men husk, Sindre», avbrøt hun, uten å heve stemmen. «Når resultatet kommer og det står at du er far»
«Hva da?», spurte han, merkelig oppmerksom.
«så vil du forstå at du har mistet både meg og barnet. Jeg vil aldri tilgi deg for å kaste meg inn i gjørme når jeg trengte deg mest.»
Sindre fnøs, viftet med hånden.
«Kutt manøvreringen, det er bare tomt snakk. Du vil takke meg senere når du har lukket døren.»
Han gikk bort til stuen, slo på TV og begynte på en serie.
Synnøve så på sønnen. Han sov, småfnøste i drømmen. De mørke hårstråene, som hadde gjort Sindre gal, strøk forsiktig mot hennes hud.
«Alt i orden», hvisket hun og kysset ham på toppen av hodet. «La ham ta sin egen beslutning.»
To måneder senere våknet Synnøve av en telefon som ringte den tidligere ektemannen.
Hun ville ikke svare, men endte med å ta opp samtalen:
«Synnøve, vær så snill», sang Sindre. «Kom hjem! Jeg har forstått alt! Jeg har innsett alt!»
Dette er min mamma som har rotet til det, og gutta
Unnskyld for testen! Jeg har innsett at Mikkel er min sønn, jeg vil ikke si noe mer til deg!
Jeg vil betale barnebidrag, hver krone, helt til siste øre, direkte til deg.
Pengene fra dommen om deling vil jeg ikke be om tilbake!
Jeg er enig i alt, bare kom tilbake!
Synnøve avslåtte samtalen.
Den tidligere ektefellen fikk testresultatet, og da det kom positivt, gikk hun umiddelbart til retten for å kreve skilsmisse, barnebidrag og deling av felles formue.
Hun bodde nå i en leilighet som foreldrene hennes hadde leid til henne.
Hun levde, må jeg si, lykkelig. Hvorfor trenge en forræder?
Historien minner oss om at ekte respekt og kjærlighet ikke kan kjøpes for penger eller tvang, men kun vokse når tillit og ærlighet får blomstre. Når man tar ansvar for sine handlinger, finner man styrken til å gå videre med verdighet og selvrespekt.
