Du, jeg må fortelle deg om venninnen min, Synnøve. Vi hadde vært bestevenner i mange år, og hun betrodde meg ofte hvor tungt livet hennes var. Det handlet mye om at hun hadde bodd sammen med mannen sin og moren sin i over tjue år.
Moren hennes, Astrid, var akkurat den typen dame som utnyttet andre, og det spilte ingen rolle at det var sin egen datter. Alt var alltid galt. Astrid var 85 år, men utrolig nok var hun fortsatt ganske aktiv for alderen.
Astrid mente alltid at Synnøve skyldte henne noe, nesten som om hun skyldte henne livet. Det hele startet da Astrid ble gravid, og mannen hennes forlot henne for en annen. All sin bitterhet rettet hun mot datteren, som liknet veldig på faren.
Synnøve var aldri den elskede datteren, bare hushjelp, renholder og slave, men aldri datter. Hun jobbet beinhardt med to jobber. Når hun kom hjem, sto hun og vasket gulv og laget mat. Astrid ville ikke løfte en finger hjemme. Det hendte ikke sjelden at Astrid ga henne problemer fordi Synnøve hadde laget mat hun ikke likte. Tenk deg det: stakkars Synnøve sa opp jobben bare for å reise tvers gjennom Oslo for å lage den middagen som moren ønsket seg.
Den dagen var faktisk Synnøves bursdag. Vi hadde samlet oss rundt bordet hun hadde ordnet så mye godt og var så generøs , men jeg merket hvor trist hun var. Hun fortalte meg at det hadde blitt skandale mellom henne og Astrid den dagen. Vi andre dro hjem tidlig.
Neste morgen fikk jeg høre at Synnøve var borte. Det viste seg at da vi hadde dratt, startet Astrid nok et skandaleopptog. Hjertet til Synnøve sviktet, og de ringte aldri ambulanse. Hun døde i løpet av natten. Sånn styrte Astrid hele natten og alle rundt seg…
