Åtte år har jeg vært hjemmeværende. Ikke fordi det var drømmen min, men fordi livet bare ble sånn. Jeg har to barn, en mann som jobber hele dagen, og et hjem som aldri slutter å bli skittent. Hver morgen står jeg opp 05:30, lenge før noen andre våkner, og starter med å lage frokost.
Klokken syv har jeg allerede vasket opp, støvsugd stua, redd opp sengene og halvveis gjort klar lunsjen. Når mannen min drar på jobb, sier han: «Bare nyt dagen hjemme.» Som om «å være hjemme» betyr å slappe av. Så fort jeg lukker døren bak ham, starter min andre arbeidsdag: klesvask, vaske gulv, skrubbe badet, plukke opp leker, handle mat, hente barna fra skolen.
Når barna kommer hjem, er det ikke snakk om pause. Lekser, ettermiddagsmat, krangling, roping, flere skitne klær. Samtidig kommer mannen min hjem, sliten, og setter seg for å stirre på mobilen. Ber jeg ham om hjelp, sier han: «Jeg har jobbet hele dagen.» En gang svarte jeg: «Det har jeg også,» og han ble irritert. Han mente jeg overdrev og at jeg ikke aner hva skikkelig sliten betyr.
En dag sa jeg at jeg ønsket å begynne å jobbe igjen. Jeg vil tjene egne kroner, komme meg ut, føle meg nyttig med noe annet enn å vaske. Mannen min svarte: «Hvem skal passe barna da?» «Hvorfor giftet jeg meg med deg hvis du ikke bare vil være hjemme?» «Det er egoistisk.» Svigermor blandet seg også inn og sa at en god kone er hjemme.
Jeg begynte å føle meg usynlig. Ingen spør hvordan jeg har det. Ingen takker. Hvis middagen er for salt, klager de. Hvis huset er rotete, er det min skyld. Hvis barna får dårlige karakterer, er det mitt ansvar. Alt faller på meg.
Det var en dag jeg brøt sammen. Jeg stod og vasket opp klokken ti om kvelden, med vondt i ryggen, og hørte mannen min si på telefonen: «Kona mi jobber ikke, hun går bare hjemme.» Jeg slapp tallerkenen ned i vasken og begynte å gråte.
Nå er jeg sliten. Sliten av arbeid uten lønn, uten arbeidstid, uten anerkjennelse. Sliten av å føle at livet mitt er stengt inne mellom fire vegger. Sliten av å bare være «husmor».
Og jeg vet faktisk ikke lenger hva jeg skal gjøre. Skal jeg holde ut, skal jeg stå på mitt, skal jeg finne meg jobb selv om det lager bråk hjemme?
Er egentlig husmorlivet en privilegert tilværelse, eller er det en byrde ingen vil vedkjenne seg? Det har jeg lært: Ingen ser alt det arbeidet jeg gjør, og det er på tide jeg selv begynner å gjøre det.
