Tantes utgang
Du skal ikke gå med det der, sa Victor uten å snu seg. Han sto foran speilet i gangen og rettet på slipset sitt, mørkeblått, silke, kjøpt for en sum som Ingrid tilfeldigvis oppdaget sist måned da hun lette etter kvitteringen fra fryseren. Jeg mener det.
Victor, det er jubileum for ditt firma. Ti år. Jeg er din kone.
Nettopp. Endelig snudde han seg, og i det blikket hans kjente hun noe knyte seg i brystet. Ikke av ømhet, men av noe hun visste hun hadde sett før. Bare uten å sette navn på det. Du er min kone. Derfor ber jeg deg om å bli hjemme.
Hvorfor?
Han sukket. Langsomt, med akkurat den typen oppgitthet som sa: du stiller dumme spørsmål og jeg må kaste bort tid på deg.
Ingrid. Der kommer forretningspartnere. Viktige folk. Kanskje pressen.
Og hva så?
Du… Han lette etter noe. Du er en tante. Skjønner du? Helt vanlig tante. I denne blå kjolen med knapper. Der kommer damer som ser annerledes ut.
Ingrid ble stående i døråpningen til kjøkkenet. Hun holdt et kjøkkenhåndkle hun nettopp hadde tørket hendene med, slitt, blomstermønsteret nesten borte. Hun så på mannen sin og lurte på når slike ord sluttet å kreve forklaring.
Går du med Lene?
Han reagerte ikke. Det var det verste. Ikke sinne, ikke forvirring. Bare et flatt blikk.
Lene er min assistent. Hun organiserer festen.
Victor.
Ingrid, ikke start nå.
Jeg bare spurte.
Du bare hinter. Som alltid. Jeg er lei av de hentydningene.
Stille, nesten rolig, la Ingrid håndkleet over armlenet på lenestolen. Hun merket at hendene skalv svakt og ville ikke at han skulle se det.
Greit, sa hun. Greit, Victor.
Sånn skal det være. Han så på seg selv i speilet og så ut til å være fornøyd. Er barna hjemme?
Karine er hos venninnen sin. Ole er på universitetet. Kommer hjem til åtte.
Si til ham at han ikke bråker når jeg kommer. Blir sent.
Døren lukket seg bak ham. Ingrid ble stående i gangen, omringet av duften av colognen hans, som hun før hadde likt, men som nå bare var fremmed. Dyr og fremmed.
Hun gikk inn på kjøkkenet. Satt over vannkokeren. Så på at dampen steg, og tenkte på at det var tjuetre år siden hun giftet seg med en mann som så på henne helt annerledes. Da likte han latteren hennes, sa hun lo som en bjelle. Hun ble flau av det.
Vannet kokte. Ingrid helte det over en tepose og så lenge på de mørke krusningene som bredte seg.
Tante, hadde han kalt henne.
Femtito år. Ikke hundre. Ikke åtti. Femtito, og hun var egentlig ikke ille. Ikke modellpen, men langt fra det han hadde gjort henne til med det ordet. Hun hadde pent, mørkeblondt hår, nesten ikke grått fordi hun passet på. Hender som kunne alt: bake brød, sy gardiner, trøste et barn klokken tre om natten, rydde opp i regnskapet da Victor slet i starten med sitt «Soliden».
Hvem hjalp ham da, satt oppe nettene med fakturaene?
Tante. Må nesten le.
Hun gråt ikke. Tårene var nær, trykket bak brystbeinet, men de kom ikke. Kanskje fordi dette ikke var første samtalen av sitt slag. Første gang var tre år siden. «Du kunne ha kledt deg bedre.» Hun ble såret. Vant seg til det. Begynte å nikke. Nå sto hun på kjøkkenet, alene. Mannen reist til jubileum med unge Lene, som ikke hadde hverken brød i ovnen eller falmede håndklær eller tjuetre års felles liv i blikket.
Utenfor falt skumringen over en mai-kveld, mild, duft av selje fra bakken. Ingrid drakk teen ut, vasket koppen og gikk til garderobeskapet.
Lengst inne, bak vinterjakkene, hang en kjole. Mørk burgunder, fløyel, kjøpt for tre år siden på salg på «Solkroken». Prøvd én gang hjemme. Victor reagerte: «Hvor har du tenkt i den? For prangende for din alder. Vulgært.» Hun pakket kjolen i plast, gjemte den bakst. Tenkte å gi den bort, gjorde det ikke.
Nå tok hun den frem. Ristet støvet av. Fløyelen var myk, varm, levende under fingrene. Hun holdt kjolen opp foran speilet.
Ikke en tante.
Lyden av nøkler i døren. Ole. Hun hørte ham sparke av seg skoene, slenge jakken på stolen, tusle mot kjøkkenet.
Mamma, er det noe å spise?
Det er kjøttkaker i kjøleskapet. Varm dem opp.
Hvorfor står du der med en kjole?
Hun snudde seg. Ole sto i døråpningen, høy, de samme kinnbeina som faren, hennes egne grå, slitne øyne. Første året på universitetet hadde preget ham, hun så det på måten han bar seg, som om han bar noe tungt usynlig.
Prøver, sa hun.
Den er fin. Han gikk til kjøleskapet, slamret med kasserollen. Skal du bruke den til noe?
Hun tenkte seg om.
Vet ikke helt. Kanskje ikke.
Ole kom inn igjen med tallerkenen og satte seg. Så direkte på henne, voksent, urokkelig.
Pappa dro på banketten?
Ja.
Alene?
Hun svarte ikke. Hang kjolen over stolryggen.
mamma…
Mamma, jeg vet det. Han sa det stille, uten sinne, som et faktum. Karine vet også. Vi har visst det lenge.
Da kom tårene allikevel. Ikke strømme, ikke hulk, bare som en klump i halsen mens hun så ut på den mørke vårkvelden.
Hvordan visste dere det? spurte hun.
Så dem sammen i vår. På kafé på Sankt Hanshaugen. Han merket det ikke. Jeg trodde først det var jobb. Men nei. Det var tydelig.
Du sa ingenting.
Hva skulle jeg si?
Godt spørsmål. Hva ville hun gjort? Latet som hun ikke forsto, slik hun hadde gjort i tre år da hun så merkelige tegn og overtalte seg selv om at hun innbilte seg ting. Familien slik den er, når en kvinne over femti begynner å frykte sannheten. Det er en egen historie.
Jeg vet ikke, hvisket hun.
Ikke jeg heller. Han så på henne. Du er pen i den kjolen. Virkelig.
Hun så på sønnen. Gutten hun en gang lærte å knyte skolissene, sendt til skolen med matpakke i sekken. Nå nitten. Nå voksen. Ser mer enn hun skulle ønske.
Takk, sa hun.
Senere den kvelden ringte hun Karine. Datteren kom rundt ti, danset inn med rosa sekk og duft av andres parfyme.
Mamma, hva er det? Karine stanset straks, øyeblikkelig presis, sånn bare femtenårige jenter kan være. Sa pappa noe stygt?
Sett deg. Vi må prate.
De satt tre rundt kjøkkenbordet og drakk te. Ingrid fortalte. Ikke alt, men nok. Det Victor hadde sagt. Om kjolen. Om Lene. På barnas blikk, forsto hun det meste.
Karine gnagde på underleppen, gammel uvane. Når det var sårt, når hun måtte holde tårene tilbake.
Sa pappa «tante»? sa hun etter en stund.
Ja.
Det er… Karine ristet på hodet, søkte etter ord. Det er urettferdig.
Urettferdig, bekreftet Ingrid.
Mamma, skal du gå ut noen gang? På noe?
Hun så på kjolen, fortsatt over stolen.
Vet ikke enda.
Hun sov dårlig den natten. Lå på sin side av den brede sengen og tenkte. Tjuetre år. Ungdommen hun ga dette huset, barna, denne mannen. Hadde sluttet å jobbe da Ole ble født. Hadde vært syerske på et eksklusivt verksted i sentrum, vurdert som en av de beste av sjefen Martha. Men Victor hadde sagt: «Hvorfor jobbe? Jeg tjener nok.» Hun trodde ham. Og han sørget lenge for at hun trodde det var bra liv.
Bra liv. Hun vendte seg mot det mørke taket.
Hva kunne hun nå? Sy. Lage mat. Holde orden. Sitte stille, bli usynlig. Det siste klarte hun best.
Nei. Hun ville ikke tenke sånn mer. Hun kunne sy. Det var ikke lite. Hendene hennes, hodet, tjuetre års erfaring, selv avbrutt. Hun hadde sydd for seg, barna, naboen Ellen som alltid sa Ingrids kjoler var bedre enn butikkenes.
Tankene tvinnet seg i ring. Hun duppet av, våknet, duppet av igjen. Klokken to hørte hun døra, Victor kom hjem. Hørte han gikk på badet, vannet rant. Så la han seg, sa ingenting, sovnet straks.
Ingrid lå våken, øynene åpne lenge.
Om morgenen gikk han tidlig, nesten uten frokost. Sa bare:
Jeg er opptatt i uka. Ikke vent middag.
Dør. Stillhet.
Ingrid lagde kaffe, satte seg i vinduet. Utfor regnet det, snøen var borte, løvet glinset. Hun drakk kaffe og tenkte. Rolig, nesten kaldt. Kanskje smerten kan bli noe annet om den bare varer lenge nok. Noe solid, tydelig.
Banketten var fredag. Nå var det tirsdag.
Tre dager.
Hun fant frem mobilen og sendte melding til Tove. Tove Kristensen hadde vært regnskapsfører for «Soliden» i mange år. Gikk til slutt over til et annet firma, men beholdt vennskapet med Ingrid og tok gjerne en kopp kaffe nå og da. Tove var kjapp, klok, femti år, alltid nøktern.
«Tove, tid for kaffe?»
Raskt svar: «Ja, klokka tre på Kaffekos?»
«Avtalt.»
De satt på en liten kafé noen kvartaler unna. Tove i grå blazer, kort hår, skarp i blikket. Hun lot Ingrid prate, avbrøt henne ikke. Hevet bare øyenbrynene da Ingrid kom til ordet «tante».
Så han sa det rett ut, sa Tove.
Rett ut.
Har du visst om Lene lenge?
Mistenkt det lenge. Ole bekreftet i går.
Tove snurret koppen i hendene.
Ingrid. Jeg må si deg noe, ikke bli sint.
Si det.
Jeg visste. Tove så henne rett i øynene. Allerede for to år siden, på «Soliden». Så dem sammen flere ganger. Vurderte å fortelle deg det. Gjorde det ikke. Tenkte det ikke var mitt å blande meg. Var feil. Beklager.
Ingrid nikket sakte.
Det går bra, Tove. Det er uviktig nå.
Hva tenker du gjøre?
Hun så på venninnen.
Dra på den banketten.
Tove så overrasket ut et øyeblikk.
Med barna?
Med barna.
Du skjønner det blir… dramatisk?
Jeg vet.
Han blir sint.
Jeg vet.
Ok. Hva vil du jeg skal gjøre?
Ingrid smilte litt, for første gang på to døgn.
Jeg trenger hjelp til håret. Klarer ikke selv.
Torsdag kveld satt Karine ved sminkebordet og greide morens hår. Rolige bevegelser, fokusert. Ingrids hår var tykt, skulderlangt, hun hadde nylig farget etterveksten. Bare så vidt, for å viske ut vinterens skjolder.
Mamma, er du ikke redd? spurte datteren.
Litt.
Pappa kommer til å kjefte.
Sikkert.
Og du sier?
Ingenting. Hun så på seg selv. Jeg bare går inn.
Karine festet siste spenne, trakk seg tilbake for å betrakte.
Du er flott, mamma. Du har alltid vært det, men glemt det selv.
Ingrid snudde seg og omfavnet henne. Sterkt og ekte. Karine ble overrasket, men grep tilbake.
Kjolen lå klar på sengen. Ingrid tok på den sakte. Karine hjalp med glidelåsen. I speilet så hun en kvinne hun kjente, men ikke husket å ha sett på lenge. Den som fantes før hun gav opp.
Hun sminket seg selv. Kun litt. Mascara, leppestift, blek terrakotta. Ørepynt i svart onyx, arvet etter moren.
Mamma, ropte Ole fra gangen. Taxien er på vei.
Kommer.
Hun tok den lille sorte vesken, gammel men pen, gikk ut i gangen.
Ole så på henne.
Oi.
Oi, sa Karine.
Ingrid tok på kåpe. Hun så hendene riste fortsatt. Hun bremset seg med vilje. Rolig. Helt rolig.
La oss gå, sa hun.
Hotellet «Nordstjernen» var et respektabelt hotell, ikke det dyreste i byen men standsmessig nok for Victor. Storsal, høyt tak, egen catering. Hun hadde vært der én gang åtte år før, i et bryllup, husket marmoren og den store lysekronen.
Taxien slapp dem foran inngangen. Ingrid trakk inn mai-luften, mild og søt av hestekastanje.
Mamma, sa Ole stille, vi er med deg.
Jeg vet. Hun grep Karines hånd. Kom.
I lobbyen travet noen gjester forbi, navneskilt på jakkene. En ung resepsjonist møtte dem.
God kveld. Til «Soliden»s selskap?
Ja, svarte Ingrid. Jeg er Victors kone. Dette er barna våre.
Resepsjonisten nølte, men viste dem så videre.
Andre etasje, «Gull»-salen.
Den var full. Fine klær, latter, cognac, stemmer, underliggende musikk. Ingrid stanset ved døren og kjente flere blikk. Hun var fremmed her. Alle disse menneskene kjente Victor Olsrud, visste om hans liv siste år, kanskje visste noen om Lene. Ingen visste om henne.
Ser du pappa? spurte Karine.
Ikke ennå, sa Ingrid. Vi finner ham.
Han sto ved veggen bakerst, med en tallerken mat sammen med to menn. Én av dem kjente Ingrid igjen: Georg Ottesen, mangeårig partner i «Soliden», stor kraftig mann, hvithåret og streng. Victor respekterte ham. Eller fryktet ham. Ingrid var aldri sikker på forskjellen.
Ved siden av Victor sto Lene.
Ingrid så henne for første gang ung, høy, i smal blå kjole og plettfri frisyre. Veldig pen. Ingrid nikket innvendig, kaldt og rolig, som om hun kommenterte været. Pen jente. Tjueåtte. Hånden hennes hvilte mot Victors underarm, kjent og avslappet.
Der er pappa, sa Karine, like rolig. Med den damen i blått.
Ingrid gikk fremover.
Hun passerte gjennom salen langsomt. Enkelte ryddet plass. Hun så ikke til siden, bare forover, mot Victor.
Han så henne straks. Ansiktet forandret seg, åpnet seg, sloknet og stivnet.
Ingrid, sa han lavt. Hva gjør du her.
Kom på jubileet til firmaet ditt, svarte hun, like lavt. Ti år. Det er stort.
Georg Ottesen granskede henne.
Ingrid Olsrud? sa han. Det var lenge siden. Du ser flott ut.
God kveld, Georg. Hun smilte. Det gjør du også.
Lene trakk seg et steg tilbake. Hånden glapp armen til Victor nesten umerkelig.
Så trådte Karine frem, femten år, mørke øyne, rak rygg, og så på Lene med en åpenhet bare barn tillater.
Pappa, sa Karine, høyt nok til at flere hørte. Hvorfor klemte du henne nå nettopp? Det er ikke mamma.
Lufta forandret seg. Noen senket musikken. Mennene med Georg vekslet blikk. En kvinne i perlekjede snudde hodet.
Victor ble likblek, selv gjennom brunfargen.
Karine, det er bare jobbrelatert, forklarte han.
Jeg er ikke liten. Hun holdt stemmen stadig rolig. Vi har visst det lenge.
Ole sto stille, blikket nede.
Georg hostet, satte fra seg glasset.
Victor, sa han, familien kommer først. Vi snakker senere.
Han nikket til Ingrid med gammelmodig respekt og gikk. Mennene fulgte etter.
Lene sa stille:
Jeg skal bare se til cateringen.
Og forsvant bak.
Victor og Ingrid sto igjen, og barna. Han så på henne med et uttrykk hun før hadde tatt for utmattelse, men som nå bare var forvirring. Ikke sinne. Han visste ikke hva han skulle gjøre.
Ingrid, skjønner du hva du har gjort?
Jeg har kommet på jubileet ditt, svarte hun. Ti år. Det er viktig.
Hun tok et glass fra brettet. Champagne. Duggfriske bobler.
Du kunne blitt hjemme, sa han, svakere.
Kunne, sa hun, men jeg gjorde ikke det.
Hun så på ham, og noe ble endelig tydelig. Ikke triumf, ikke hat. Klarhet. Hun så på denne mannen i den dyre dressen, med mansjettene og slipset, på ham hun hadde laget mat for i tjuetre år, vasket og oppdratt barn med, trodd på, og tenkte: så mye tid bortkastet.
Jeg skal skåle for firmaet ditt, sa hun. Så går vi. Barna er slitne.
Hun snudde seg mot barna.
Vi går, sa hun sakte.
På vei ut kjente hun blikkene. Fremmede, nysgjerrige, sympatiske, dømmende. Hun brydde seg ikke. Eller jo, men ikke smertefullt lenger.
Ved utgangen tok Ole henne under armen.
Du var modig, hvisket han.
Jeg bare kom hit, svarte hun.
Og det er modig nok.
Hjemme tok hun varsomt av seg kjolen, hang den opp. Vasket ansiktet. La seg, og for første gang på flere uker sov hun uten flakkende døsighet. Dyp søvn til ni neste morgen.
Tiden etterpå skjedde sakte, men ustoppelig, som vårsmelting. Ikke neste dag, men uker etter festen. Ingrid hørte bruddene via Tove og Karine. Georg Ottesen trakk seg fra byggeprosjektet, ikke direkte, men gjennom en mellommann han var av den gamle sorten som satte familie høyest, og det han så i «Gull»-salen, drepte respekten for Victor. Ikke at han hadde en elskerinne men at han tok henne med istedenfor kona. Det handlet om hjemmet. Verdier.
Etter Ottesen ramlet flere ut. Forretninger er som rykter bygges langsomt, knuses raskt. Styret i “Soliden” begynte å stille vanskelige spørsmål om styringen. Kontrakter var blitt signert på kveldsbasis. Ikke kjole og kjærlighet, men èn skakk brikke vipper flere.
Lene forsvant fra «Soliden» tre uker etter festen. Uten drama, bare sluttet. Victor gikk rundt hjemme som om noen hadde dratt dørmatten vekk.
En kveld satte han seg ved kjøkkenbordet. Ingrid satte en tallerken suppe foran ham og gikk.
Senere den kvelden sa han:
Ingrid. Vi må prate.
Må vi, svarte hun. Men si først: vil du snakke eller at jeg skal lytte?
Først skjønte han ikke forskjellen. Så, kanskje. Han så vekk.
Unnskyld, hvisket han.
Ingrid satt rolig, hendene i fanget, blikket på ham. For sent. Ikke fordi hun var sint. Fordi tilgivelse trenger noe levende, og det var borte mellom dem. Det hadde visnet mellom årene og «tante».
Ok, sa hun. Jeg hører deg.
Det var ikke tilgivelse. Han skjønte det.
Hun selv tok opp spørsmålet om skilsmisse. Med advokat Tove tipsa henne om. Leiligheten og barna gikk til Ingrid. Victor protesterte ikke.
Mens papirene gikk gjennom, åpnet Ingrid sitt eget systue. Lite, to rom, et kvartal unna. Bakeri ville vært lettere, men hendene husket stoff bedre enn mel. Gamle sjef Martha var pensjonert, men glad for å høre fra henne: «Du burde gjort dette for ti år siden.»
Det var bittersøtt. For ti år siden kunne hun ikke. Nå kunne hun.
De første månedene var tunge. Lite penger, få kunder, lange dager, støl rygg og sytråd under neglene. Karine kom ofte innom etter skolen, gjorde lekser på et hjørnebord, smurte seg en brødskive, grublet over stoffprøver. Hun hadde et overraskende øye for farger og former.
Ole slet på sitt vis. Victor prøvde å nå ham, inviterte til møter. Ole gikk, kom hjem stille. En kveld sa han:
Han vil jeg skal forstå ham.
Vil du det?
Jeg vet ikke hvordan jeg skal forstå en mann som skammer seg over sin egen kone. Mamma, du har alltid vært… normal. Du har aldri vært rar.
Takk.
Jeg mener det.
Han så ut vinduet.
Pola og jeg har problemer, sa han plutselig.
Ingrid så opp.
Hun sier hun ikke vet om hun tør satse på meg, etter alt hjemme. Frykter et mønster.
Det er ikke ditt mønster, Ole.
Jeg vet. Hun vet ikke.
Ingrid tenkte seg om.
Gi henne tid. Hun får se deg. Ord hjelper ikke, bare tid.
Han nikket, usikkert. Historien med Pola var lang, Ingrid følte på en stille uro men lot ham ha rommet sitt.
Systuen vokste. Etter et år fikk hun faste kunder. Etter halvannet begynte de første bryllupsklærne å komme inn arbeidskrevende, men lønnsomt. Hun ansatte en ung assistent, Lena, en annen enn Lene en med raske hender og egenart, det kunne vært en bok alene, men det fungerte dem imellom.
Tove stakk innom for te mellom stoffer og knappeglass, de snakket om kvinneliv etter femti helse, barn, hva som virkelig teller. En dag sa Tove:
Vet du hva jeg liker ved deg? Du er aldri bitter.
Jeg er sint iblant, svarte Ingrid.
Nei. Du er bare sunn. Sinnet går over, bitterheten ødelegger.
Ingrid tenkte og nikket.
Da Karine var sytten, visste hun hun ville studere design. Ikke med brask og bram, bare la en mappe på bordet. Ingrid bladde lenge. Det var liv i tegningene ikke helt stødige, men med noe ekte.
Dette er ditt, sa hun.
Er du imot?
Nei. Dette er ditt. Du vet det best.
Karine smilte, dempet, men varmt.
Mamma. Du er blitt annerledes.
Annerledes?
Før spurte du alltid «Hva sier pappa? Hva vil folk tro?» Nå spør du ikke lenger.
Ingrid så på datteren.
Lært det for sent.
Ikke for sent. Karine pakket sammen mappen. Du er ok.
Det var det beste hun hadde hørt.
Victor så hun sjelden. Han hentet barna, leverte ting de hadde glemt, var vekslende opplagt. Hun hørte fra bekjente at «Soliden» hadde fått nytt styre, han jobbet visst i mellomleddet nå, med entreprenørene. En nedtur, men Ingrid brukte ikke tid på det. Hun hadde sitt.
Tredje sommer etter skilsmissen var solfylt og god. Systuen flyttet til større lokaler, tre ansatte. Ingrid satt på balkongen i den nye leiligheten (egen leie, det var også et steg), drakk te og så på solnedgangen. Ikke hver kveld, like ofte satt hun svingende over papirene, men når hun satt stille så merket hun én ting: hun hadde det bra. Ikke lykkelig som i bøkene, men bra. Fredelig. Sliten, men bra.
Den høsten kom han.
Hun så ham gjennom vinduet til systuen. Victor sto ved døren, litt usikkert. Han hadde eldes, ikke bare av tid skuldrene hang, dressen utdatert.
Hun åpnet selv.
Victor, sa hun. Kom inn.
De satt ved lille møteromsbordet. To stoler, et tørket blomsterarrangement. Hun kokte te, satte koppen foran ham.
Hvordan har du det? spurte han.
Bra, sa hun. Det er mye å gjøre.
Jeg har hørt det. Han så på henne. Du er dyktig.
Hun svarte ikke. Holdt bare koppen i hendene, slik hun hadde lært.
Ingrid.
Han ventet.
Jeg tok feil. I mye. Jeg forstår det nå.
Victor.
Vent. Han så opp. Du var en god kone. Du holdt hjemmet. Barna. Jeg så det ikke, eller tok det for gitt. Trodde det bare skulle være sånn. Pauser. Jeg tok feil.
Hun så på ham. Gjenkjente flere utgaver av ham: han hun giftet seg med, han som sa «tante», han som satt tomt etter Lene. Det var én og samme mann. Det visste hun nå.
Jeg hører deg, sa hun.
Jeg tenkte… Han famlet. Nei, det er dumt.
Si det.
Jeg håpet… kanskje ikke starte på nytt, ikke sånn. Men… kunne møtes. Prate. Jeg er alene nå, Ingrid. Helt alene.
Stillhet.
Hun satte koppen rolig ned, så ut på regnet, løv, sykkel ved lyktestolpe. Så på ham.
Victor, sa hun. Jeg er ikke sint lenger. Det har passert. Jeg sørger over årene. Ikke deg, men årene, at de ble som de ble. Det er alt.
Ingrid…
La meg si ferdig. Hun sa det mykt, men bestemt. Du er ikke alene. Du har barna. De er der. Jobben nå er din, ikke min. Du må gå til dem. Ole… det var tøft, men han er åpen hvis du virkelig prøver.
Victor reiste seg, rettet jakken slik han alltid gjorde. En bevegelse hun kjente altfor godt.
Kjolen kler deg, sa han plutselig.
Hun senket blikket. I dag hadde hun på en annen mørkeblå, enkel, hun hadde sydd den selv sist vinter.
Takk, Victor.
Han forsvant. Hun hørte døren gå i systuen. Så var det stille igjen.
Hun ble sittende noen minutter. Kaldt og fredelig, tørkede blomster på bordet, to kopper te. Hennes egne skisser.
Så reiste hun seg, helte ut teen, skylte koppen. Gikk tilbake, grep blyanten og la seg over neste mønster.
I døren tittet Lena inn.
Ingrid, neste kunde har kommet.
Si hun kan vente et lite øyeblikk.
Lena nikket og lukket døren.
