SE DEG RUNDt!
Kona, Marte, var på forretningsreise, datteren, Eira, var hos foreldrene, og Olav ble alene. Det var merkverdig.
Marte pleide sjelden å dra noe sted, men en kollega ble syk, og hun måtte ta over en viktig kontrakt som ikke kunne vente. Olav forsto, han var ikke ny i næringslivet. Så han kjørte henne til togstasjonen og dro hjem.
På vei hjem husket han plutselig at han ikke hadde planlagt kveldsmat. Marte var borte, så han måtte ordne det selv. Han kunne dratt til foreldrene, men da ville Eira ha ropt om å komme hjem, og så ville det blitt lekser, løping og hopp rundt i huset uten mors tilsyn ingen hvile. Han hadde lyst til å slappe av; på jobben var det masse arbeid før høytiden.
Først tenkte han på levering, men endte opp ved en matbutikk i Oslo. Han likte ikke den travle stemningen; den irriterte ham.
Folk fylte handlevogner, hastet til kassen og ventet utålmodig på sin tur. Olav fant seg en plass i en kø med en halvt fylt kurv og et par bokser med god mørk lager.
En rolig kveld skulle ha handlet om total «ingenting» og passiv hvile. Foran ham stod en liten, skjør eldre dame i en gammel mørk frakk og en oransje skjerf, som hele tiden prøvde å gli av hodet, og hun justerte den tålmodig.
Da hennes tur kom, lå på disken et brød, en eske med sukkerbiter, en pakke smeltet ost, et par poser med en slags frokostblanding og det var omtrent alt. Hun la penger på den lille brettet, og kassereren, med et utslitt uttrykk, begynte å telle.
Tjue kroner mangler! sa hun til slutt.
Damen fumlet i lommene, bekymret, og mumlet:
Vent litt, kjære, jeg har noe
Jeg er ikke din kjære, gjør det fortere, du holder opp køen.
Kassereren lente seg bakover, trakk litt på skuldrene og så på kunden med lett forakt. Olav likte ikke situasjonen, han klarte ikke holde seg og kastet de manglende kronene mot kassereren med ordene:
La oss få dette overstått, til slutt.
Det så ut til å være avsluttet, men da den gamle damen hadde tatt varene sine, vendte hun seg mot ham og sa:
Takk, gutten min, men jeg har
Kassereren, i en skarp stemme, ba henne om ikke å holde opp fila:
Du må gå, endelig, frue!
Den ydmykte damen hastet bort, tråkket akavet på det hvite, slitte gulvet.
Olav følte medlidenhet. Å folk! Vi klarer verken medfølelse eller sympati noen ganger, tenkte han, og humøret ble litt tungt.
Han kom seg endelig ut av dette «maurhuset», men ved døren ventet den eldre kvinnen med et bredt smil.
Her, jeg fant det. Lommeboken hadde noen småpenger. Ta dem, strakte hun frem en håndfull pitifulle mynter.
Skylden stakk skarpere, og han svarte hastig:
Nei, ikke gjør det! Det er så lite. Unnskyld, jeg var utålmodig, så sliten.
Han tok mekanisk fra henne en klønete pose fra 1970tallet, ikke tung, men uvanlig.
Er du langt? Jeg kan kjøre deg hjem, forsøkte han å gjøre opp for seg.
Nei, jeg bor rett rundt hjørnet. Jeg klarer meg, gutten min.
Likevel satte han i gang bilen. De gikk en stund. På vei til parkeringsplassen oppstod en liten kø, som tok lenger tid enn å gå. Hun nektet å bli stående igjen. De pratet mens de gikk.
Bor du alene? Har du noen som hjelper deg? spurte Olav, sakte ved siden av henne.
Jeg er alene. Jeg har mistet alt. Jeg hadde en sønn, akkurat som deg. Kjekk, godhjertet, hjalp meg med alt. Han jobbet på et bildelerverksted, hadde gullhender. Jeg oppdro ham fra femte klasse, da foreldrene døde.
Hun ble stille; det var tungt å snakke.
Et klokkespill lød i Olavs hode, som når han hører noe kjent.
I fjor døde min sønn, Sergei, i tjeneste. Kun to overlevde, og de ble sånn
Hans tanker ble høyere, og han skjønte at det var hans klassekamerat Sergej Prokopenko!
Han kjente historien, hadde sagt farvel, selv i sin organisasjon. På skolen visste alle at han bodde hos bestemor, som alltid serverte te til alle. Ja, i den femetasjede blokk!
Olav strakk frem minnet som om noen hadde gitt ham et hint:
Nadia Pavlovna! ropte han høyt.
Jeg er Petra, gutten min, Petra. Hvordan vet du det? svarte hun.
Han forklarte at han var klassekamerat med hennes sønn, som brukte hans bilverksted, og at han hadde vært på begravelsen
Jeg lå på sykehus med hjerteproblemer, trodde jeg ikke ville overleve så mye sorg.
De nådde huset hennes, steg opp til andre etasje, og Nadia Petra inviterte ham inn.
Kom, vi tar en kopp te, hvis du ikke har hast.
Olav takket, og hun ledet ham til det gamle kjøkkenet. Han la alle innkjøpene sine på bordet, bortsett fra drikkene, og sa at hun kunne ta dem. Innvendinger var ikke tillatt.
Der lå nesten ingenting: pølse, smør, en krukke med sild, en pakke kjeks, bananer og eplejuice.
Det var hans første, men ikke siste, hjelp. Han begynte å besøke Nadia Petra ofte, spurte om hun trengte noe reparert, en håndverker eller lignende. Hun takket, avviste nesten alt unntatt småting, og over te fortalte hun ham sin historie:
Jeg har levd i tøffe tider, Olav. Jeg ble født i 1938. Jeg hadde en liten bror. Faren var i frontlinjen, moren oppdro oss alene, beskyttet og holdt oss varme, før hun selv gikk bort.
Jeg husker en lastebil som samlet dem som ga sin sjel til Gud. Moren ble tatt med, jeg løp etter, ropte på henne Jeg var liten, forsto ikke.
Deretter ble vi i barnehjem, og onkel og tante tok meg og broren min, brakte oss hit, til denne byen.
Faren kom aldri tilbake. Jeg vokste opp, giftet meg.
Hvor er familien din? spurte Olav.
Ingen er igjen. Først døde mannen, var syk. Så datteren med svigersønnen
De dro til havet på ferie, svømte om natten. En storm kom. Mari ble trukket ned, svigersønnen prøvde å redde henne, men bølgene dro dem bort fra stranden. De kom aldri tilbake. Jeg hørte redningsmannskaper rope, men det var for sent. Begge forsvant. Ivan ble igjen hos meg, sa hun med skjelvende stemme.
Hvor er broren din? fortsatte Olav.
Han flyttet for lenge siden til utlandet. Han sender penger til etOlav gikk hjem med hjertet fullt av stille visjoner, mens natten la seg som en tykk, sølvfarget tåke over byen.
