Ikke slutt å tro på lykke
For lenge siden, i den unge vårtiden, vandret Solveig inn på den travle markedplassen på Bryggen i Bergen. En sigøyner med øyne så mørke som dypet i NordAtlanten tok tak i hånden hennes og sang med en drømmende stemme:
Du, vakre sjel, skal en dag bo i et solskinnsland hvor luften bærer duften av hav og villblomster.
Solveig lo høyt og svarte:
Sånne fantasier! Jeg forlater aldri min egen lille by.
Livene gikk som de pleier. Hun giftet seg med Sindre, ble forelsket til døden, fikk datteren Kaja, og drømte om et annet barn. Før hun kastet seg fullstendig over husarbeidet, tok hun seg en jobb for å holde seg i form. «Fem eller seks år med arbeid, så kan jeg kanskje ta meg av sønnen,» tenkte hun.
Så kom en forretningsreise som snudde alt på hodet. En nabo, som jobbet som sykepleier, ringte:
Solveig, Sindre er blitt fraktet på sykehus! Ambulansen kom fra en ukjent adresse i en annen gate.
Man vet aldri hvor familiehemmeligheter kan dukke opp.
Hjemreisen var som en dårlig thriller. Den første kvelden jaget hun seg mot sykehuset med hjertet hamrende i halsen. Sindre, blekt og med en innbundet arm, unngikk blikket hennes.
Hvor ble du hentet fra? spurte hun stille.
Stillheten talte høyere enn ord.
Det viste seg at i leiligheten på den andre siden bodde en enslig kvinne, en kollega av Sindre, som hadde vedvart i deres «vennskap» i over et år. Alle hadde sine temperament. Noen så vekk, andre lagde oppstyr og sår med en suppe, men Solveig var av et annet slag. Hun ventet ikke på Sindre fra sykehuset; hun måtte trøste den sårede.
Hun pakket de mest nødvendige i den gamle kofferten, tok den skjelvende Kaja i hånden og forlot deres felles leilighet uten å se seg tilbake.
Vi starter på et rent ark, kjære, sa hun mens hun klemte den lille håndflaten.
Moren tok dem inn i en periode, så skilte Solveig seg, delte boligen med Sindre og tok opp et boliglån. Hun levde på autopilot, strevde for å sikre seg selv og datterens fremtid.
År senere, sliten av arbeid og ensomhet, fløy Solveig til Italia, til en gjestfri hytte hos Livs venninne, kun en times kjøretur fra Roma. Hun hadde spart hver krone, men på et blunk kjøpte hun billetter alt ble for tungt å bære. Hun håpet at italiensk sol kunne smelte isen i hennes hjerte.
Liv, som lyttet til Solveigs bitre innrømmelser «Jeg vil aldri kunne stole igjen», «Kjærlighet finnes ikke for meg» mistet tålmodigheten. I hemmelighet ringte hun en kjent vinbonde:
Eivind, sa hun på italiensk, finn meg Lars. Hastverk! Si at jeg har en brud for ham.
Solveigs tanker var langt fra romantikk. Hun lå allerede i en myk morgenkåpe, leste en bok for å jage bort tristheten. Utenfor lå en dyp, svart natt over sør.
Plutselig banket det på døren. Etter et minutt stormet Liv inn i soverommet, strålende som en fyrtårn:
Solveig, stå opp! Din forlovede er her!
Hva i all verden? lo Solveig, men kastet på seg kåpen og gikk ut i stuen.
Der sto han. Høy, med gråsprøyt i tinningene og et smil som lyste i øynene. Lars. I hånden holdt han en motorsykkelhjelm, bak ham hvilte en slitt motorsykkel, støttet mot veggen. Han hadde kjøre 20 kilometer opp de kronglete fjellveiene under stjernene for å møtte en ukjent kvinne.
Liv sa du er en russisk prinsesse? mumlet han på halvsprekende engelsk, med en aksent som sang.
Solveig, målløs, rakte frem hånden. Men Lars tok den i sine store, varme håndflater og slapp den ikke. De satte seg på sofaen, uten å slippe taket. Han kunne knapt engelsk, hun ikke italiensk, men deres samtale av blikk, smil og små bevegelser var så intens at Liv smilte og trakk seg tilbake, og lot dem nyte øyeblikket.
Han dro ved daggry, på sin jernhest igjen. Senere fikk Solveig vite at hans liv før denne natten hadde vært en kjede av mislykkede ekteskap, ingen barn, ingen hjem. Han bodde i en liten leilighet over brorens verksted og hadde nesten gitt opp troen på lykke.
Ti dager før avreisetiden avtalte de alt. «Jeg kommer tilbake», svarte hun enkelt på hans forslag. «Vi skal bo sammen.»
Noen måneder på hjemmebane fløy forbi i en kaotisk virvel: oppsagt fra jobben, pakking, vanskelige samtaler med slekt som ikke forsto hennes «galenskap». Telefonen brøt sammen av meldinger hver dag.
Min sol, hvordan har du det? Savner deg. Lars.
Vinduet vårt vender mot en olivenlund. Rommet ditt venter. Din Lars.
Aldringen på syv år i alderen (Solveig var eldre) og den tolv år gamle datteren Kaja gjorde ham ikke tilbake. Han skulle bare lære henne å elske.
En dag, mens de satt på terrassen i det nye hjemmet, badet i sol, omfavnet Solveig ham bak skuldrene:
Lars, hvorfor stolte du på oss så raskt? Hvorfor ble du ikke redd?
Han snudde seg, og i øynene hans danset hele Toscana:
En gammel vinmaker fortalte meg en gang at jeg ville møte en kvinne fra øst, en som hadde et hjerte som stormer og en sjel som søker ro. Han sa hun ville bringe den lykken jeg har plantet i vinrankene, men aldri funnet. Det var deg, Solveig.
Og så? hvisket hun, med tårene på vei. Har du funnet den lykken?
Lars svarte ikke. Han trakk henne nærmere og kysset henne som om det var både første og siste kyss. Så, med et solskinns smil, sa han:
Hun fant meg selv! Jeg er evig lykkelig.
Livet satte seg. De fikk en god jobb, tok opp et boliglån på en liten hytte med utsikt over åsene. Lars ble far til Kaja, som nå ivrig lærer italiensk. Om morgenen bringer han kaffe med kanel til Solveig i sengen; om kvelden fyller duften av pasta, som han lager så himmelsk, huset. Kjærligheten hans finnes i blomsterbuketter på bordet, i milde berøringer, i det blikket han gir når han ser henne hver morgen.
Solveig blomstret. Hun kunne ikke tro at hun så lenge hadde trodd at felles lykke var en myte. Nå vet hun: Lykke er ingen legende. Den vandrer på jorden og leter hardnakket etter sine andre halvdel. Når den finner dem, binder den dem sammen med så sterk kraft at ingen storm kan true dem lenger.
