Jeg heter Mikkel, er 54 år gammel, og har en bakgrunn som inkluderer et fullført ekteskap, en voksen datter og en slutt på barnebidragene. Min ekskone bor for seg selv og ser ut til å ha det ganske bra, med tanke på hvor mange år jeg har båret på de uendelige «familieforpliktelsene» oppussing, lån, ferier, kjøp av hytte, kjøleskap, vaskemaskiner og alt det hverdagslige som gradvis gjør mannen til en funksjon: «hent, betal, reparer». Etter skilsmissen satte jeg for meg selv en klar grense: Jeg vil ikke igjen hoppe inn i den attraksjonen som kalles «mannen må» for en andre gang. Ikke fordi jeg er grådig, men fordi jeg er lei av å være en kontantautomat på beina.
Jeg møtte Solveig på en datingside. Hun er 49, velstelt, rolig og har en solid jobb, uten de evige dramaene om tidligere kjærester som mange kvinner over førti ser ut til å snakke om som om det var håndbøker. Vi skrev til hverandre i omtrent tre uker, begynte å ringe, møttes noen ganger, drakk kaffe og gikk turer. Det virket som om jeg endelig hadde funnet en voksen, fornuftig person som forsto at i vår alder handler et forhold mer om komfort, ro og gjensidig nytte enn om «prins på hvit hest».
Jeg var helt ærlig fra starten. I 54 år er det for sent å leke med romantiske overraskelser. Jeg sa rett ut at jeg trengte et rolig forhold uten mental belastning, uten krav om å «bevise kjærlighet», uten at hun skulle grave seg inn i lommeboken min for å få en ny ungdomstid på hans regning. Jeg hadde gjort nok av den rollen. Nok er nok.
Hun lyttet rolig, nikket og var enig i noen punkter, og jeg slapp helt av. Endelig, tenkte jeg, en voksen kvinne som forsto at et forhold er et partnerskap, ikke en jakt på sponsor. En kveld satt vi hos henne, drakk vin og snakket, og samtalen gled naturlig over til felles bolig.
Solveig har en romslig treromsleilighet i et fint nabolag. Jeg har en ettromsleilighet pen, ren, men liten. Jeg foreslo logisk det jeg mente var ideelt for to voksne:
«Se her, sa jeg vi kan bo i leiligheten din, og jeg leier ut min egen.»
Hun spurte rolig: «Og så?»
«Altså, leieinntektene går inn i felles matbudsjett. Strøm og vann deler vi likt. Mat hver for seg eller vi deler, helt rettferdig.»
Da hun hørte dette, merket jeg at ansiktet hennes endret seg. Ikke brått, ikke dramatisk, men den varme interessen i blikket ble erstattet av noe annet.
Hun satte glasset på bordet og spurte:
«Du foreslår altså at jeg skal bo i min egen leilighet, ta meg av husarbeidet og samtidig dele på utgiftene?»
Jeg forsto ikke reaksjonen.
«Hva er så galt? Vi er jo voksne.»
Da kom setningen som slo meg som et lynnedslag.
«Å være med en halvpart som er under min verdi.»
Jeg trodde først jeg hadde hørt feil.
«Hva mener du?»
Hun så på meg med rolig blikk.
«Direkte, Mikkel. Jeg har allerede levd med folk som deg.»
«Med folk som deg» traff meg hardt, som om det fantes en egen kategori av menn defekte, billige, upraktiske.
Jeg begynte å bli irritert.
«Jeg foreslår et normalt, voksent forhold.»
Hun smilte.
«Nei, du foreslår en veldig praktisk løsning for deg selv.»
Jeg forsto ikke hva problemet var. Jeg ba henne ikke om å forsørge meg, jeg krevde ingen biler, ingen lånebetalinger eller gratis mat. Jeg hadde bare en ærlig, voksen ordning.
Solveig, så det sånn:
«Du vil bo i leiligheten min, leie ut min egen og leve av de pengene. Da blir husarbeidet automatisk ditt.»
Jeg svarte straks:
«Du er jo kvinne. Det er naturlig.»
Hun så på meg som om jeg var en snakkende kakerlakk.
«Hva er naturlig? kvinne er husets ildvokter,» lo hun kaldt.
«Så jeg skal lage mat, vaske, rydde, skape kos, mens du bare eksisterer ved siden av?»
Det begynte å irritere meg.
«Hvorfor bare eksistere? Jeg bidrar også.»
«Hvor?»
«Strøm, mat»
Hun avbrøt:
«Og leiligheten, hvem eier den? Din. Så hvis jeg har husarbeidet, hvem har det?»
Jeg begynte å bli opphisset:
«Du overdriver. Kvinne ildvokter!»
Da kom den siste setningen som fortsatt brenner i meg.
«Du skal være forsørger, Mikkel. Men dessverre er du en halvpart. Derfor kan man ikke bo med folk som deg.»
Jeg ble helt stum.
«Hva betyr det?»
Hun tok en slurk vin og fortsatte rolig:
«Man kan ikke la slike folk formere seg.»
Rørene i ansiktet mitt ble røde. Jeg er 54 år gammel, en voksen mann. Jeg sitter i en annens leilighet og hører en nesten 50årlig kvinne snakke om at jeg ikke får lov til å få barn fordi jeg ikke vil forsørge henne fullt ut.
Jeg spurtet:
«Trenger du en sponsor?»
Hun rynket på nesen.
«Nei. Jeg trenger en mann.»
«Hvem er jeg da?»
«Du er en person som vil gjøre livet ditt enklere.»
Det traff meg dypest fordi jeg virkelig trodde jeg foreslo en normal modell: ingen skjevfordeling, ingen at mannen skal bære hele byrden igjen. Men jo mer hun snakket, jo mer merkbar ble hennes urokkelige sikkerhet, som om hun allerede hadde gått gjennom dette scenariet og visste hvordan det endte.
Hun sa rett ut:
«Først sier du 50/50, men så spiser du mer, strømregningene øker, jeg kjøper de småtingene, jeg lager maten, jeg vasker, og du bringer inn en handlepose en gang i måneden og tror du er en helt.»
Det gjorde meg rasende.
«Du kjenner meg ikke engang ordentlig.»
Hun svarte rolig:
«Jeg kjenner denne typen menn veldig godt.»
Det føltes som om jeg ble redusert til et symptom, ikke til et menneske.
Jeg prøvde å forklare at jeg ikke ønsket å gå tilbake til den tradisjonelle modellen der mannen gjør alt, og kvinnen «skaper atmosfæren». Jeg hadde allerede levd så lenge med den rollen. Jeg hadde fått nok. Men jo mer jeg prøvde, jo tydeligere ble det at respekten hennes for meg forsvant. Det var ikke avvisning eller krangel; det var mangelen på respekt som såret mest. Tidligere har kvinner i det minste later som de verdsetter mannens ærlighet. Nå, hvis du ikke er klar til å bære kvinnen fullt, blir du automatisk merket som en «tattløs» eller en «halvpart».
Det er også ironisk at Solveig tjener omtrent like mye som meg. Hun har en god jobb, en voksen sønn og sin egen leilighet. Hun lever fint på egenhånd. Likevel forventes mannen fortsatt å være «forsørger». Likestilling ser ut til å vare helt til pengene må deles. Jeg forlot henne den kvelden sint som en helg. Jeg sa ikke farvel, jeg kledde på meg og gikk. På vei hjem svirret hennes orden: «Man kan ikke la slike formere seg». Som om jeg var genetisk avfall.
Senere, i nattens ro, tenkte jeg kanskje det var ikke 50/50 som såre henne, men at hun ble provosert av at jeg allerede hadde fordelt rollene.
Hun husarbeidet.
Jeg «hjelpen».
Kvinner har blitt så drevet av penger at de ser etter sponsorer. Men etter femti år har folk blitt flinke til å regne ut hvem som får mest vinning av et forhold.
Det mest irriterende i hele historien er at hun ikke prøvde å holde meg, ikke ringte, ikke skrev, ikke ga en forklaring. Hun la bare en diagnose og fortsatte livet sitt.
Jeg tenker fortsatt av og til: Er det virkelig umulig å foreslå et voksen forhold uten at man blir stemplet som en girløs opportunist?
Jeg trakk på meg frakken, gikk ut i den kalde natten, og med hver skritt inn i mørket bar jeg med meg følelsen av en likegyldig respekt som aldri vil forsvinne.
